bookalicious

Logiquement, c'est avec Harry Potter que j'aurais du ouvrir ce blog. Ah, Harry...celui qui a enchanté mes jours et illuminé mes nuits (et voilà que je fais dans la poésie, maintenant). Soyons clair, autant je peux lire et entendre toutes sortes de critiques négatives sur toutes sortes de choses, autant mon amour pour Harry ne peut souffrir aucun mauvais commentaire. Nan, je rigole...

Mais je m'égare. Je ne sais plus trop comment mon aventure personnelle avec le roi des petits sorciers a commencé (j'aurais du graver dans la pierre ce jour béni des dieux). Je pense avoir vu la moitié du premier film, et ça m'a encouragé à lire le bouquin. Je suppose que j'avais envie de fantaisie et de fraîcheur, de retourner en enfance...j'ai toujours été fan des histoires extraordinaires. Et bien, que nenni ! Ça ne m'a pas fait retomber en enfance du tout, parce que je le dis et le redis à qui veut l'entendre : Harry Potter n'est PAS un livre pour enfants.

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En ce moment, je suis en train de lire un roman japonais, Le Scandale.

Ça fait longtemps que je m'intéresse aux écrivains orientaux, plus précisément japonais. J'ai démarré avec l'excellent Balzac et la petite tailleuse chinoise, puis j'ai découvert Haruki Murakami et son Kafka sur le rivage, puis la Course au mouton sauvage du même auteur, ensuite le bouleversant Joueuse de Go de Sa Shan, et enfin, le Scandale, par Shusaku Endo.

Le billet d'aujourd'hui n'a pas grand-chose à voir avec ces écrivains, mais c'était juste pour planter le décor. Donc, je disais que j'étais en train de lire Le Scandale, un livre assez surprenant, sachant qu'il m'a carrément été imposé (donc, de force) par le libraire, histoire de compenser le fait que je n'arrivais pas à mettre la main sur Les Amants du Spoutnik, de mon ami Murakami. Cependant, le libraire s'est avéré plutôt bien inspiré puisque passé les dix premières pages, je n'arrive plus à lâcher le roman. Mais là n'est toujours pas la question.

La question, c'est de savoir que c'est plutôt très bien écrit, que l'histoire est plutôt intéressante, l'intrigue plutôt passionnante, les personnages plutôt fascinants, et pourtant...

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J'ai honte de ce que je vais dire...après avoir baratiné ceux qui voulaient bien m'entendre que je n'écris pas pour la postérité, ni pour la célébrité (ce serait mal parti...), mais pour l'amour de la littérature, pour express myself, coucher mes idées sur le papier, je dois avouer que je commence à me sentir seule ici. Je sais que mes lecteurs/lectrices se comptent sur les doigts d'une main (au fait, je vous aime, je vous l'ai déjà dit ?), et ça ne me dérange pas plus que ça. Je leur dis même merci de continuer à me lire, même si je sais que je n'écris pas très régulièrement. Seulement, je commence à avoir soif de partage, de réponse, de réciprocité. De commentaires, quoi... :-)

Alors, je voudrais vous proposer quelque chose. A l'instar de la grande Hélène de monblogdefille, qui nous demande de temps en temps de décrire les vêtements qu'on porte (je me suis faite piéger : la seule fois où j'ai participé, je portais un pyj avec la bave de mon bébé sur mon épaule...), on pourrait, par exemple, décrire le livre qu'on lit en ce moment. Nos impressions, nos sentiments, ce genre de choses, quoi.

Et si vous êtes deux à me répondre, ça sera deux commentaires que je lirais avec plaisir :-)

Voilà. Je commence. En ce moment, je lis Lolita, de Vladimir Nabokov, Le lolita qui a inspiré tellement de cinéastes et de chanteurs. Mes impressions ? Mitigées...un grand écrivain, un grand livre, une écriture sublime, mais qui met mal à l'aide. Je vous en parlerais plus en détail dès que je l'aurais fini...

Biz

Il paraît qu'Alexandre jardin est considéré comme un mec ultra-sexy en France. Que beaucoup de filles achètent et lisent ses livres parce qu'elles aiment avant tout l'écrivain. Son côté excentrique, torturé du cerveau, en parallèle de son appartenance à une famille célèbre pour ses frasques et pour son évolution au sein des milieux culturels, politiques et artistiques de France, fascinent les midinettes en quête de lectures plus profondes que Bridget Jones...

M'est avis que leur lecture du dernier d'Alexandre Jardin les fera encore plus frissonner dans leur petite culotte.

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