bookalicious

Ça faisait longtemps que je me demandais d'où venait ce mot, ou ce nom : Lolita...si joli, si poétique, et chargé de tant de sensualité...En faisait des recherches sur Internet, je suis tombée sur le roman qui a fait connaître ce nom, le fameux Lolita de Vladimir Nabokov. En le réclamant à la librairie, le vendeur me l'a tendu d'un air de bien entendu, comme s'il n'y avait plus que moi sur Terre à ne pas l'avoir lu. M'enfin, c'est chose faite aujourd'hui, et en effet, pour les amoureux de la littérature, ce roman doit être un véritable livre culte. Ça l'est devenu pour moi, en tout cas...

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Mais comment elles font, ces reines de la blogosphère, pour écrire tous les jours? ??  Pour aller travailler, s'occuper éventuellement du mari, éventuellement des enfants, éventuellement d'elles-mêmes, aussi, voir leurs copines, sortir, aller au ciné, aller au théâtre, et....publier des billets tous les jours sur leurs blogs respectifs ?

Parce que moi, je ne sais pas. Et j'aimerais bien comprendre. Et avoir un peu de ces pilules miracles qui te permettent d'être sur tous les fronts...Parce que, quand même, c'est pas possible, elles doivent prendre des trucs... ???

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Logiquement, c'est avec Harry Potter que j'aurais du ouvrir ce blog. Ah, Harry...celui qui a enchanté mes jours et illuminé mes nuits (et voilà que je fais dans la poésie, maintenant). Soyons clair, autant je peux lire et entendre toutes sortes de critiques négatives sur toutes sortes de choses, autant mon amour pour Harry ne peut souffrir aucun mauvais commentaire. Nan, je rigole...

Mais je m'égare. Je ne sais plus trop comment mon aventure personnelle avec le roi des petits sorciers a commencé (j'aurais du graver dans la pierre ce jour béni des dieux). Je pense avoir vu la moitié du premier film, et ça m'a encouragé à lire le bouquin. Je suppose que j'avais envie de fantaisie et de fraîcheur, de retourner en enfance...j'ai toujours été fan des histoires extraordinaires. Et bien, que nenni ! Ça ne m'a pas fait retomber en enfance du tout, parce que je le dis et le redis à qui veut l'entendre : Harry Potter n'est PAS un livre pour enfants.

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En ce moment, je suis en train de lire un roman japonais, Le Scandale.

Ça fait longtemps que je m'intéresse aux écrivains orientaux, plus précisément japonais. J'ai démarré avec l'excellent Balzac et la petite tailleuse chinoise, puis j'ai découvert Haruki Murakami et son Kafka sur le rivage, puis la Course au mouton sauvage du même auteur, ensuite le bouleversant Joueuse de Go de Sa Shan, et enfin, le Scandale, par Shusaku Endo.

Le billet d'aujourd'hui n'a pas grand-chose à voir avec ces écrivains, mais c'était juste pour planter le décor. Donc, je disais que j'étais en train de lire Le Scandale, un livre assez surprenant, sachant qu'il m'a carrément été imposé (donc, de force) par le libraire, histoire de compenser le fait que je n'arrivais pas à mettre la main sur Les Amants du Spoutnik, de mon ami Murakami. Cependant, le libraire s'est avéré plutôt bien inspiré puisque passé les dix premières pages, je n'arrive plus à lâcher le roman. Mais là n'est toujours pas la question.

La question, c'est de savoir que c'est plutôt très bien écrit, que l'histoire est plutôt intéressante, l'intrigue plutôt passionnante, les personnages plutôt fascinants, et pourtant...

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J'ai honte de ce que je vais dire...après avoir baratiné ceux qui voulaient bien m'entendre que je n'écris pas pour la postérité, ni pour la célébrité (ce serait mal parti...), mais pour l'amour de la littérature, pour express myself, coucher mes idées sur le papier, je dois avouer que je commence à me sentir seule ici. Je sais que mes lecteurs/lectrices se comptent sur les doigts d'une main (au fait, je vous aime, je vous l'ai déjà dit ?), et ça ne me dérange pas plus que ça. Je leur dis même merci de continuer à me lire, même si je sais que je n'écris pas très régulièrement. Seulement, je commence à avoir soif de partage, de réponse, de réciprocité. De commentaires, quoi... :-)

Alors, je voudrais vous proposer quelque chose. A l'instar de la grande Hélène de monblogdefille, qui nous demande de temps en temps de décrire les vêtements qu'on porte (je me suis faite piéger : la seule fois où j'ai participé, je portais un pyj avec la bave de mon bébé sur mon épaule...), on pourrait, par exemple, décrire le livre qu'on lit en ce moment. Nos impressions, nos sentiments, ce genre de choses, quoi.

Et si vous êtes deux à me répondre, ça sera deux commentaires que je lirais avec plaisir :-)

Voilà. Je commence. En ce moment, je lis Lolita, de Vladimir Nabokov, Le lolita qui a inspiré tellement de cinéastes et de chanteurs. Mes impressions ? Mitigées...un grand écrivain, un grand livre, une écriture sublime, mais qui met mal à l'aide. Je vous en parlerais plus en détail dès que je l'aurais fini...

Biz

Il paraît qu'Alexandre jardin est considéré comme un mec ultra-sexy en France. Que beaucoup de filles achètent et lisent ses livres parce qu'elles aiment avant tout l'écrivain. Son côté excentrique, torturé du cerveau, en parallèle de son appartenance à une famille célèbre pour ses frasques et pour son évolution au sein des milieux culturels, politiques et artistiques de France, fascinent les midinettes en quête de lectures plus profondes que Bridget Jones...

M'est avis que leur lecture du dernier d'Alexandre Jardin les fera encore plus frissonner dans leur petite culotte.

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Et voilà, je viens de terminer le Mystère des Dieux. Ce livre dont tout le monde parle, et qui m'a donné l'impression d'appartenir à une petite communauté, en l'occurrence celle des lecteurs de Bernard Werber, piaffant d'impatience de lire enfin le dernier tome de la fameuse trilogie des Dieux. La première chose que j'ai faite, d'ailleurs, a été de me connecter au web pour y lire les différentes impressions. Le moins qu'on puisse dire est qu'elles sont partagées. Certaines sont ravies, voire heureuses, comblées, certaines sont déçues, d'autres encore sont hargneuses, furieuses, avec l'impression d'avoir été dupées, trompées, comme si le fait de nous avoir autant donné avec les premiers tomes obligeait l'écrivain à se montrer à la hauteur des espérances. Comme si, pour que tout le monde soit content, l'écrivain aurait du, oui, c'est un devoir, rédiger autant de fins que le nombre de chutes imaginées par les lecteurs, c'est-à-dire probablement une centaine de milliers d'histoires possibles. Les lecteurs en ont tellement attendu que beaucoup ont été déçus de plusieurs manières différentes...

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Ce soir, je l'ai mauvaise. Parce que j'ai du émerger de ma bulle de douceur, de tendresse et de gazouillis pour revenir au TAF et à tous les stress qui vont avec. Pendant que bébé s'éclate avec sa nounou. Manquerait plus qu'il l'appelle « maman », et moi « la nana qui me garde le soir »...

Bref. Avec cette humeur de chien, je ne pouvais pas décemment parler de livres que j'aime. C'est donc tout naturellement que j'ai repris ma plume (on dira plutôt mon clavier) pour vous livrer en vrac tous ces auteurs qui m'horripilent, ou ces livres qui m'ont filé de l'urticaire...

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...Et c'est le cas de le dire.
Je ne sais pas comment j'ai pu vivre toutes ces années sans connaître Haruki Murakami. Surtout, je ne sais pas à quoi j'étais occupée pour ne pas en avoir entendu parler plus tôt. Probablement à me curer le nez, ou à regarder la nouvelle star sur M6 (ah, Julien, où as-tu disparu, depuis ?). Pourtant, personne en vérité ne m'en avait parlé, je m'étais contentée de déambuler, comme d'habitude, dans la librairie, et mon regard a été attiré par un bouquin avec une belle couverture, toute douce, du genre qu'on a envie de frotter contre sa joue avant d'ouvrir le livre...Et là, ce fut le coup de foudre. De ceux qu'on n'oublie pas, et qu'on aime raconter à ses amis. J'ai même persuadé le couillu de le lire, lui qui n'est que très peu attiré par la littérature orientale. Et lui aussi a aimé, c'est dire !

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Je suis déçue. Non, plus que ça, dégoûtée. Et tiens, pire, en colère. Parce qu'on a encore raté le coche. Depuis le temps qu'on prépare le terrain à cette exposition universelle de mes deux, qu'on construit des bâtiments, qu'on balaye les rues, qu'on plante des arbres et des fleurs, qu'on aménage la corniche, il a fallut que cet événement nous file encore entre les doigts. Je vois d'ici la tête désabusée des milliers d'enfants qu'on a réquisitionné dans les écoles pour leur distribuer des petits drapeaux colorés et leur demander de les agiter dans la rue en criant : « Tanger 2012, on y croit ! ». Et le couillu, lui, ne s'en remet toujours pas. Il cuve son chagrin au dessus de sa tasse de café, l'oeil torve, et il a prévenu ses collègues que si l'un d'entre eux lui adressait la parole, il ne répondait plus de ses actes...

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